Puerto final

Pues ya esta, aqui se acaba la expedicion por el Adriatico Sur. Una ultima vuelta por Bari, la ultima sorpresa de nuestro periplo mediterraneo, antes de que el azafato Ryan nos lleve de vuelta a la Peninsula. En el pais de los deliciosos tomates secos, nos hemos tenido que conformar con McMenu en la estacion de buses. No ha habido manera de deleitarse con la gastronomia local, lo sentimos sobre todo por la cronica.

Hasta la proxima expedicion!

Goin' home

Aunque parezca que nos hemos bajado del yate en el primer puerto que nos ha parecido bien, para comernos la greek salad correspondiente, en realidad el refrigerio tuvo lugar despues de patrullar los hostiles muelles de Corfu.

-Mola quattra.

En su rudimentario italiano, una simpatica guardia de seguridad, ataviada a la usanza de nuestro gloriosa Guardia Civil, nos hizo ver que el paseo hasta la punta del puerto había sido completamente topanista. Por suerte, la tribu Quechua va pertrechada con magnificas y livianas mochilas, que convierten cualquier rodeo en un alegre paseo.

Una vez identificado el bar que hacías la veces de terminal, y descifrado el enigma del check-in (no, no servía con enseñar el correo con el numero de reserva, caballero), aún estuvimos a punto de irnos a Patraso. No contábamos con que los barcos se atrasan y por suerte se nos ocurrió preguntar, ya en la rampa de embarque, si el vajel del susodicho muelle iba adonde nos interesaba.

Evidentemente, el nuestro salía del muelle dos, una hora más tarde finalmente. Ya en el barco, traca final: el numero asignado en el billete que tanto nos costó encontrar debía de ser para alguna rifa benéfica, que tampoco conseguimos encontrar, ya que no había más asientos que los de una bar y restaurante tomados por una legión de camioneros cíngaros en chandal, de camino a Occidente.

Nos hicimos fuertes entre la mesa 6 y la 7 del restaurante, parapetados entre las sillas y confiando en que el suelo enmoquetado no fuera ni demasiado duro ni demasiado confortable para las chinches.

A la mañana siguiente, descubrimos que en realidad formábamos parte de una operación aerotransportada de invasión turística de Italia, como puede verse en la fotografía. Pero ya estábamos casi en casa!

Panching griego

Hoy hemos decidido disfrutar de los encantos de Agios Gordis y no hacer absolutamente nada mas que resistir en la playa la inexorable progresion del astro rey sobre nuestras espaldas quemadas.
Cuando la perdida de sombra se ha hecho dramatica, para no entrar en
conflicto con el resto de resistentes, hemos buscado el siempre oportuno chiringuito, que nos esperaba con una gratificante cerveza.
Paseo al atardecer por Sinarades y vuelta a por el rancho de Mr.Pink.
Un vinito griego y a dormir, un panching clasico donde los haya.

En el protectorado

Corfu era un protectorado britanico. La perfida Albion podria haberse quedado cualquier cosa en prenda despues de ganarle la guerra a Napoleon, pero no, escogio esta perlita mediterranea, la ultima de un rosario de cuentas con la que los venecianos fueron adornando su camino a oriente. Como Kotor o Budva atras, hay que tener clase para tener un imperio, en el Adriatico o en todo el mundo.
Lo que no nos llego ya fue la proteccion contra el furioso calor que hacia, multiplicado contra la piedra blanca de la ciudad. Un ansiado kebab casi acaba con nuestro estomago, pero tras un momento de respiro la expedicion siguio adelante, buscando infructuosamente el museo estrella de la corte veraniega de Sisi.
A la hora convenida, Mr. Pink nos dio de cenar y de ahí nos dirigimos al pub local a celebrar merecidamente el aniversario de uno de los discipulos.
Con un gintonic, claro, a la salud del Protectorado.

It's a pink life!

La verdad es que Corfu no empezo con demasiado buen pie. En el anuncio del hospedaje contratado, indicaba claramente que alguien estaria esperandonos en el puerto. No esperabamos la calesa al fondo de un alfombra roja, que nos transportara hasta nuestro rincon mediterraneo, como hiciera Sisi emperatriz, pero por lo menos una senyal. Con suerte, logramos salir de la terminal del ferry y encontramos la de autobuses. Antes de coger el que nos debia llevar a nuestra ansiada playa de Agios Gordis, al tipo de la cantina le dio tiempo a levantarnos por dos cafes lo que nos costaba comer al otro lado del charco. Echamos de menos Albania al primer bocado que dimos, que para mas inri tuvo que ser en un Pizza Hut, lo mas tipical que encontramos a esas horas.

Despues de un buen rato de bus, avistamos Agios Gordis. "Bonita playa, si senyor. Por cierto, te has fijado en ese edificio todo rosa que acabamos de dejar atras? A saber quien se metera en ese antro", se oyo comentar en el seno de la expedicion.

Poco minutos despues cruzabamos el umbral de The Pink Palace: el terrateniente local habia fagocitado nuestro modesto albergue y ahora, recien pintado de rosa, tambien formaba parte del emporio turistico local. Una joven pizpireta, tocada con su gorra de guerrillera a tiempo parcial y sus trenzas, nos explicaba con su acento de Arkansas como funcionaba el garito. Por supuesto, nos ofrecio un brevaje rosa, argumentando que era la bebida local, el cual rechazamos amablemente. La experiencia es un grado, senyores.

Quizas ahi estuvo el fallo: al no tomar la fatal droga, no sentimos la vibraciones que emanaban de aquel templo y de la secta rosa que albergaba. Asi que cuando nos exigieron pagar en el acto, sin esperar al ultimo dia, nos parecio raro. Tambien cuando nos indicaron que seria un 5% adicional al pagar con visa. Pero no acabo ahi: querian que les dejaramos nuestra documentacion en prenda, incluso antes de darnos la paliza para encontrar el unico cajero en la playa.

- Pero por que no me lo quieren dejar? -dijo en su acento de Nebraska- Les aseguro que nadie se lo va a pedir en la isla. Ademas, llevan consigo su pasaporte tambien, no es asi?

- Porque las leyes de la UE son claras al respecto, todo el mundo debe lleva consigo su documentacion.

- Lo unico que les puedo decir es que las reglas de The Pink Palace son esas. Hablare con mi jefe.

Las reglas, exacto, las reglas del jefe. Si sales con las sabanas de la habitacion, son 30 euros de multa (no entendemos para que vas a salir con el cojin por la puerta). La cena esta incluida, pero no te dan ni un vaso de agua, hay que pagar la bebida aparte (no intente usted llevarse una botellita llena de agua de la habitacion, The Pink Palace Boss ya ha provisto que solo salga agua caliente de los grifos del lavabo).

En el comedor, un grupo de incautos, abducidos por la secta, va y viene de la cocina al salon, transportando como zombies bandejas de comida a los futuros miembros. Por orden estricto, que impone otro abducido, el personal se sienta y contempla el atardecer rosa, a juego con las paredes del salon, las escaleras, el escenario, el tunel que nos ha conducido hasta aqui desde el edificio principal y, por supuesto, nuestras pulseras que nos distinguen del resto de los mortales. Solo nosotros tenemos derecho a utilizar el paraiso en la tierra, ensenyando previamente nuestra tarjeta rosa a cualquiera de los abducidos que nos la reclame.

Creo que tuvimos que tomar aquel brevaje para disfrutar plenamente de nuestra estancias. Se referira a eso el maestro Jose Velez en su celeberrima creacion?